Ночь,
И танец под дождем отчаян,
Прочь,
Опять. Наедине с луной...
Я все так же глухо неприкаян,
И уже не в полной мере свой,
Сбитый, в поисках рая ранен,
Стал сильнее и злей от ран,
Ухожу, и теперь выбираю
Дождь,
Оружие и туман...

Нож...
Цвет вишен словно пепел рванен.
Ложь?
Убьет, святое взяв ценой...
Путь и я привычно лих и странен.
Кровью, куревом гордость скрой
Болью чувствую, сберегает...
Горечь скошенных трав, и ран,
Там за дорогой крайней
Гроза,
Вечности океан.

13.03.11.
Надо же... Закрутилось. Вижу, что и в словах ошибки, и просто сбито, но... Мне именно так и надо. Поскольку не поэт я ни разу, просто если вот так выложишь, легче.
И, все-таки, может, в этом что-то и есть? Именно потому, что со всех сторон неправильно.