Я не из гончих, что рвутся по следу погонь,
И не из псов, что грызутся за прутьями клеток,
Только умею в ночи говорить про огонь,
И разжигать его вязью историй и веток,

Волчих часов беспросветных черненая бронь
Как ожерельем, обвешана пляшущим светом:
Пламя играет: прильнет и кусает ладонь.
Пепел ложится на землю сжигающим ветром.

Тихая ночь: лишь туманы, не видно ни зги.
Только для зверя отсутствие глаз - не помеха…
Вот так судьба… На огонь заглянули враги!
Что ж, и для них у меня есть костер, и рассказ, и потеха…